«Je ne pouvais pas le croire. Ces choses-là n’arrivent pas dans la vraie vie. Non, non, non et non ! me répétais-je en m’arrachant les cheveux.
Après de longues minutes de déni, j’ai voulu en avoir le coeur net.
Ma mère me mesurait à chacun de mes anniversaires. Elle posait une règle au sommet de ma tête et traçait un trait sur la porte du placard.
J’ai fait le test et il s’est avéré positif. Pas dans le sens de “ouf ! je suis soulagé”, mais dans le sens de “eh oui ! j’ai rétréci”. De deux gigantesques centimètres. Comme si j’avais passé la nuit dans la sécheuse ! »« Je ne sais pas si c’est la chute de plus d’un mètre qui m’a tué ou le bouquin qui m’est tombé dessus ensuite
Un écrivain assassiné par un roman, il faut le faire, non ? »